Pandore ♪

« Je m'interdirai d'être volontairement une cause de tort ou de corruption, ainsi que tout entreprise voluptueuse à l'égard des femmes ou des hommes, libres ou esclaves. Tout ce que je verrai ou entendrai autour de moi, dans l'exercice de mon art ou hors de mon ministère, et qui ne devra pas être divulgué, je le tairai et le considérerai comme un secret.

Si je respecte mon serment sans jamais l'enfreindre, puissè-je jouir de la vie et de ma profession, et être honoré à jamais parmi les hommes. Mais si je viole et deviens parjure, qu'un sort contraire m'arrive. »

« Elle rit, elle danse, s’arrête et nous observe
S’émerveille, repart, tourne et virevole,
Epanouie, éperdue en plein rêve
On le sait tous : la douce Pandore est folle ♫ »

L’esprit de Pandore est brisé, c’est vrai. Elle n’est pas lucide, ses idées sont farfelues, ses pensées incompréhensibles, ses notions différentes, son raisonnement illogique, ses mots étranges… Ce qu’elle raconte est souvent insaisissable, le sens de ses dires ou gestes nous échappe. Son attitude paraît tantôt enfantine, tantôt trop légère, tantôt dérangeante, souvent loufoque car oui ; Pandore est folle.

« Cependant, les dons des onze fées s’accomplissaient, car la fillette était si belle, modeste, aimable et intelligente que tous ceux qui la voyaient ne pouvaient s’empêcher de l’aimer… »
Grimm

Car oui, seuls ceux qui ne vont pas chercher au-delà s’y trompent : peut-être est-il rompu, mais l’esprit de Pandore est vif, alerte et intelligent. Elle est mentalement défaillante, certes, son quotient intellectuel n'en est pas moins largement supérieur à la moyenne. Pandore est un génie. Un petit génie inutilisable, merci beaucoup. Un petit génie dont l’univers n’adhère pas aux mêmes normes que le nôtre, n’obéit pas aux mêmes lois, possède ses propres règles et suit doucement son chemin en marge de la grande et fière route de la Normalité.

« Tour nou touk, tour nou touk,
Sang dans la pantouk !
Le soulier est trop petit,
La vraie fiancée est encore au logis ! »
Grimm

Pandore n’est pas toujours très bavarde, mais lorsqu’elle parle, ses phrases semblent souvent être un assemblage de mots qui ne se suivent pas. En effet, la jolie fillette ne s’accroche pas au sens littéraire, mais à l'impression donnée. Ou alors c’est tout simplement des mots qui lui font penser à d’autres, à des choses, des souvenirs, et elle remplace inconsciemment.
Tout ce qu’elle dit a beaucoup de sens pour elle, tout est important. Pour la comprendre, il faut être attentif, à l’écoute, et tenter de remonter à la source de ses dires, d’y cueillir l’essence de sa pensée.

« Tour nou touk, tour nou touk,
Pas de sang dans la pantouk !
Le soulier n’est pas trop petit,
C’est la vraie fiancée qu’il mène au logis ! »
Grimm

Oh, Pandore sait aussi faire des phrases concrètes, logiques et intelligibles, mais il faudrait alors qu’elle se focalise si longtemps sur une même pensée… Son esprit ne cesse de voler d’une idée à l’autre, les effleurant, les caressant, puis bondissant ailleurs. Il est très difficile de retenir longtemps son attenttion, un rien la distrait. « Rien » étant aussi à prendre au sens propre.
C'est pour cela qu'il lui arrive souvent d’utiliser ses chers contes de fée ; elle les connait presque par coeur et les reciter lui permet de faire des phrases construites. Il y a toujours un lien entre ce qu’elle dit et ce qu’il se passe, même lorsque n’y paraît pas.

« Elle était bonne de cœur, belle de visage, et portait une étoile d’or sur le front… »
Grimm

Son caractère ? Le tout premier mot après « loufoque » qui vient à l’esprit de celui qui l’observe est « adorable ». Et il n’a pas tort ; Pandore est la plus charmante fillette qui soit. Il n’y a pas de noirceur dans son cœur, pas de mal, pas de perfidie, pas de corruption, aucune méchanceté. C’est une enfant pure que le monde n’a pas réussi à entacher, que l’esprit impérialiste des hommes n’a jamais souillé. Elle tombe amoureuse de tout et de tous, donnant à ce ou ceux qu’elle trouve un amour simple et franc. Un ange, disent beaucoup. Il est vrai que ses sourires sont si abondants et sincères, ses rires si clairs et chaleureux, ses caresses si douces et bienveillantes qu’elle en semble inhumaine, féerique. Mais si Pandore est aussi parfaitement blanche, c’est, rappelons-le, parce qu’elle ne vit pas dans le même monde que nous. Tout simplement. La folie l’enlace jalousement, la protège maternellement et la maintient loin, bien loin de ce que l’on appelle la dure réalité.

« Petit arbre, agite-toi et secoue-toi,
Jette de l’or et de l’argent sur moi ! »
Grimm

S’il y a un inconvénient a cette gentillesse absolue ? Evidemment ! Pandore a énormément de mal à concevoir ou même ne serait-ce qu’envisager la cruauté, la tristesse ou le tragique. Et lorsque cela arrive, c’est une nuit vide, silencieuse et sinistre qui s'abbat sur son entourage, car lorsque Pandore est triste, c’est un soleil qui s'éteint.
Ca n’arrive pas souvent ; elle a beau être très intelligente, la petite étoile ne saisit pas toujours l’importance des enjeux. Aussi pourra-t-elle soigner avec application quelqu’un, et regarder un autre agoniser pendant des heures. La scène est suffisament affreuse d'ailleurs, spectacle d'une ravissante demoiselle souriant avec chaleur à un cadavre pourissant, pour que certains témoins du tableau soit passés d'une idée d'ange marginal à celle d'un démon dément... Elle n’est pas altruiste. Elle n’a absolument pas un brin d’égocentrisme non plus. Elle aide les gens spontanément, sans pensées aucune ; que ce soit pour se dire que c’est un malheureux à sauver ou qu’en l’aidant elle obtiendra de la reconnaissance.

« Si ! répondit la vieille, ils doivent mourir, eux aussi, et leur temps de vie est même plus court que le nôtre. Nous, nous pouvons vivre trois cent ans, et lorsque nous cessons d’exister ici, nous devenons seulement écume sur l’eau… »
Andersen

La mort est une chose qu’elle n’imagine pas en temps que telle. Ca n’a rien de terrible pour elle, c’est juste que les gens « partent ». Et Pandore se détache aussi aisément des personnes qu’elle s’en emourache. Son propre univers est toujours mouvant, se métamorphose en permanence. Elle ne fait aucune frontière entre le rêve, l’invention et la réalité, et comme des créatures qu’elle imagine vont et viennent, naissent et disparaissent constamment... Que des personnes visibles à tous s’en aillent lui paraît terriblement normal.
Son esprit admet tout ce qui est possible ou impossible, son imagination n’a aucune limite, et si quelqu’un lui manque, alors elle le fera apparaître, à ses yeux. C’est aussi facile que cela.

« Mais il faut me payer, moi aussi ! dit la sorcière, et ce que je réclame, ce n’est pas peu de choses. Tu as la plus délicieuse voix de tous ceux qui sont ici au fond de la mer, tu crois sans doute que c’est par elle que tu l’enchanteras, mais cette voix, tu vas me la donner… »
Andersen

Pandore aime chanter. Elle chante tout le temps d’ailleurs. Même lorsqu’elle parle, ses phrases sont modulées comme des comptines, carillonnant joyeusement en toutes circonstances. Ce n’est pas que sa voix soit sublime ou extraordinaire ; elle est juste jolie, claire et cristalline. C’est la parfaite justesse de ses notes qui touche ceux qui l’entendent.
Elle aime aussi beaucoup faire travailler ses mains : construire des choses, coudre des vêtements, soigner des blessés, s’occuper d’un jardin… Et Pandore est très loin d’être maladroite. Il arrive toutefois que ses œuvres soient… Originales, bizarroïdes. Si bien que la fonction première nous échappe...
En fait, Pandore aime énormément de choses et d'activités. Tout l'interesse, c'est une enfant curieuse et il en faut très peu pour l'émerveiller. Elle a cependant un passion, quelque chose de quoi elle s'est totalement entiché : son livre de contes de fées. Elle les connait tous par coeur, ou presque, et ne se lasse jamais de les relire. Son préféré reste à ce jour La Petite Sirène, de Hans Christian Andersen.

Il existe… Oui, il existe bien un moyen de rendre à Pandore sa lucidité, de racoler les éclats de son esprit, de l’arracher à l’étreinte de la folie. C’est une chose ancrée profondément dans son subconscient, elle a été conditionné pour qu’en l’entendant, ses pensées se remettent à tourner dans le bon sens, sur le rouage commun de l’humanité.

De sa vie, Pandore n’a jamais coupé ses cheveux. D’un blond extrêmement pâle tirant sur l’ivoire-crème, ils cascadent jusque sous ses fesses en belles et amples boucles soyeuses, lui donnant un air plus féerique encore. Elle les attache rarement, mais ça arrive.

La douce Pandore a une peau très pâle qu’un grain de pêche et des pommettes souvent rougies ne font jamais paraître maladive. Elle ne supporte pas longtemps le soleil, mais la coquine n’en a cure : elle aime sentir la caresse de cette si belle chaleur, et va gambader dehors dès qu'elle le peu.

Pandore a les traits les plus gentils du monde. Un visage de poupée courbe et fin, un tout petit nez de lutin, une charmante bouche pâle qui promet d’être charnue et des sourcils arqués au dessus de deux immenses yeux en amande rondelette qui lui donnent un air prompt à la distraction et curieux de tout.

Ses iris ont une couleur bien à elles qui envoûtent n’importe qui : doré-caramel. On y lit sa douce folie, son fantasque lunatisme, sa capacité de revirement improbable et milles unes autres choses… Oui, Pandore a des prunelles très expressives.

C’est vrai, Pandore est une superbe enfant qu’il est rudement compliqué de ne pas aimer. Elle captive, charme, attendri… Elle n’est pas bien grande, petite même, et les formes de son corps n’ont pas terminé leurs dessins. On lui trouve cependant déjà de jolies courbes, une taille fine, une silhouette élancée et fière.
C’est une enfant qui rayonne. Elle irradie d’une aura joviale, d’une douce euphorie, une paisible ivresse qui grise très vite ceux qui la regardent. Ses côtés sont un véritable havre de paix, il émane d’elle une surprenante chaleur, une gentillesse insouciante, une gaieté enjouée et très communicative qui ne se tarie jamais.

Pandore a fait beaucoup de ses vêtements elle-même : que des robes, ou presque. Des légères et volantes, des mignonnes et plus chaudes, à manches bouffantes, à manches longues, évasés ou bretelles, des jupons aux multiples voiles, des toutes simples, des courtes, des amples… Dans tous les tissus, dans toutes les couleurs, avec toutes les formes et pour toutes les saisons ! Il arrive quelque fois qu’elle mette des shorts ou des salopettes…
Elle est toujours pied-nus, c’est maladif. Elle a pourtant de jolies chaussures : sandalettes, bottines, bottes… Rien à faire, elle les enlève sans arrêts et les oublie très souvent dans un recoin.
Un petit sac de toile en bandoulière l'accompagne souvent, et elle y fourre tout ce qui trouve grâce à ses yeux. C'est aussi là que repose son fabuleux trésor, son livre de contes.
Pandore a les oreilles percées, mais ne retire jamais les deux points d’ambre qu’elle y porte ; en forme d’étoiles à cinq branches, petites et jolies comme tout. Il en est de même pour la chainette d’or à son cou qui supporte une minuscule fiole, grosse comme son demi-pouce, dans laquelle une perle en ambre également roule à chacun de ses pas. Son dernier accessoire est un fin bracelet, en or, piqué de petits grelots qui tintent en cadence avec ses cabrioles pour son plus grand plaisir.

Il est assez rare, pour être honnête, de voir Pandore marcher à proprement parler. Elle danse, elle sautille, elle gambade, elle cabriole, elle virevolte… Mais ne marche pas souvent. Et quand bien même, chacun de ses gestes, chacun de ses pas est emprunt d’une grâce féline et souple, cette grâce propre aux enfants de conte de fée qui grandissent parmi les plus adorables et admirables créatures du Petit Peuple.

Finalement, Pandore est une véritable perle de jeune beauté, de grâce, de fraicheur et de vie. Prenez garde à ne pas vous faire envoûter trop aisément... Car après cela, elle vous mènera par le bout du nez !

« - Pandore !
- Marais ! Hiorlan, galope !
- Hein ? »

La fillette se redressa doucement, frottant ses yeux encore perlés de sommeil. Ses longues boucles blondes dégringolèrent de ses épaules étonnamment blanches pour rebondir souplement sur son lit. Puis, elle ouvrit ses immenses yeux dorés, les posant avec un air étourdi sur la pièce alentour.

« Regarde Hiorlan, Marais s’est enfuit. Heureusement que Vénus les a rattrapé avant qu'ils ne dégringolent dans l’avide. »

Vénus regarda avec circonspection sa jeune sœur. Encore en train de parler à une créature imaginaire…

« Pandore, ma puce, le repas est prêt. Tu viens manger ? »

La gamine posa deux ambres démesurées sur son aînée et la contempla fixement pendant plusieurs instants. Puis, d’une voix profonde et solennelle, elle déclara :

« De quoi as-tu peur ? Regarde, je coupe la pomme en deux. Toi tu mangeras la joue rouge, et moi la joue blanche… »

La jeune femme poussa un long soupir. Pandore, à quinze ans, avait décidemment lu trop de bouquins.

« C’est moi qui ai cuisiné Pandore, ne t’inquiète pas. Il n’y aura pas de viande. »

De sa connaissance, Vénus était la seule de son Clan à être capable de traduire sa cadette. « Normal » lui répondrait-on à tout va, mais ce n’était franchement pas si aisé que cela.
D’abord il fallait savoir que pour une raison inconnue Pandore était végétarienne depuis toujours. Ensuite, il fallait reconnaitre en ses paroles le passage bien connu où la vieille sorcière donne la pomme empoisonnée à Blanche-Neige. Enfin, il fallait saisir le lien entre Blanche-Neige, la pomme et le repas pour comprendre qu’elle demandait s’il y aurait au menu de la viande, met qu’elle pestiférait comme un poison.
Elle leur en ficherait des « normal », tiens !

Le visage angélique de Pandore s’illumina d’un adorable sourire et elle bondit au cou de la belle brune aux yeux bleus qui s’occupait d’elle depuis déjà quatre ans. Cette dernière se mit à rire, rendit son étreinte à sa protégée, l’embrassa sur la joue puis se leva.

Quatre ans, déjà… Et neuf ans que son père était mort.


L’îlot tout entier retentissait des hurlements d’Alicia, les voisins commençaient à sortir de leurs maisons et fixaient la résidence, le regard inquiet. On entendait des bruits de verres cassés, de coups, de meubles jetés à terre… Les Anésidora étaient pourtant plutôt calmes d’ordinaire.

« - MAIS DE QUOI TU ME PARLES ?? Ce… Cet immonde gamin, c’est TA FILLE ???
- Calme-toi, Alicia je t’en prie…
- Que je me calme ?? Après dix ans de vie commune tu m’annonces que tu as une gamine d’un an que je n’ai pas enfanté et tu voudrais que je me calme ???? »

Alicia gifla son mari pour la énième fois de la soirée, sous les yeux affolés d’une petite brune de huit ans qui tenait serré contre elle une jolie poupée blonde. La poupée pleurait, elle aussi, sans savoir réellement pourquoi en contemplant la scène se déroulant devant elle.

La femme trahie ouvrit la porte à la volée et sortit dans le petit jardin entouré de badauds. Meryl l’y suivi.

« - Alicia attend ! Ce n’est pas comme ça, je n’ai pas voulu cette enfant…
- Parfait ! Fous-la dehors alors ! Je ne vivrai pas sous le même toit que cette erreur ! Vénus, lâche ce monstre, on s’en va ! Et dis au revoir à ton père au passage, t’es pas prête de le retrouver ! »

La jeune Vénus tremblait de tous ses membres, mais resta sur place. Sa mère lui lança un regard assassin et avec un gémissement terrifié, la mouflette lâcha sa petite demi-sœur, chancelant jusque son père. Celui-ci posa sur elle des yeux détruits par la tristesse, l’embrassa sur le front et la regarda s’éloigner.

« - Tu ne peux pas me séparer longtemps de Vénus, Alicia. Tu n’en as pas le droit. Et si tu ne me l’envoi pas, je viendrai moi-même jusqu’à elle.
- On verra si tu l’oses ! »

Sur ce, elle attrapa brutalement sa fille par le poignet et partit.

Toute seule dans la maison, la petite poupée se mit avec difficulté sur ses petits petons, mais retomba aussitôt sur les fesses. Elle réesseya encore et encore, désireuse d’aller rejoindre cette sœur qui pour la première fois de sa vie, lui avait offert une étreinte.


Enfermée dans sa chambre, comme d’habitude, Pandore ruminait les paroles de son père. Les seules qu’il lui ait servies, en trois ans. Il marmonnait beaucoup tout seul, mais jamais à l’égard de son enfant.
Le peu de fois où il oubliait de fermer à clef la porte de Pandore, celle-ci se glissait jusqu’à son laboratoire et l’écoutait, cachée sous le bureau. Il utilisait des mots compliqués, divaguait, paniquait, hurlait, frappait, puis finalement, il se calmait. Il se calmait en récitant une curieuse comptine… Pandore la connaissait cette comptine, par cœur. Et depuis toujours. Même si sa version ne sonnait pas tout à fait pareil. C’était dans une autre langue, plus abrupte. Elle savait que c’était la même. Tout comme elle savait de quoi parlait son père dans son laboratoire, tout comme elle savait ce qu’il essayait de fabriquer, juste en regardant les ingrédients qu’il utilisait, elle savait.
Elle n’avait que quatre ans, et Pandore sentait que quelque chose clochait chez elle. Sa tête était trop lourde, trop ouverte, trop vastement savante, elle savait trop de choses. Et cela progressait de jour en jour. Son esprit lui jouait des tours aussi : parfois, elle voyait de curieux paysages où de hautes maisons banches à colonnes étaient décorés de statues divines, gravés de batailles antiques, sculptés de muses... D’autres, elle avait des absences, des trous noirs et se retrouvait dans le laboratoire de son père, en pleine nuit, en train de préparer une mixture debout sur un tabouret où elle avait entassé des livres. Il lui arrivait aussi de dires des mots qu’elle ne comprenait pas, qu’elle n’avait pas voulu prononcer. C’était bizarre.

Son père entra et déposa devant elle une assiette de purée. Déjà deux jours qu’il ne lui avait rien apporté. Il l’oubliait souvent. Pourtant cette fois-ci, Pandore ne se jeta pas sur l’assiette, elle n’écouta pas sa faim. Elle plongea ses grands yeux dorés dans ceux de son père et du haut de ses quatre étés, elle parla :

« Je suis malade. Tu dois m’aider. »

Encore ce ton qu’elle n’avait pas l’habitude d’employer. Son père d’ailleurs haussa un sourcil étonné et pour la deuxième fois de sa vie, lui parla :

« - Pourquoi le ferai-je ?
- Parce que tu es mon père.
- C’est faux !! »

Il avait hurlé, Pandore trembla, elle avait peur. Pourtant, inexplicablement, elle répondit :

« C’est vrai et tu es un lâche. Tu es mon père et ni toi ni moi n’y pouvons rien. Hélas. »

Elle crut d’abord qu’il allait la frapper, ce qu’il n’avait jamais fait. Néanmoins, il parut se calmer. La découvrir.

« - Quel âge tu as, Pandore ?
- J’ai quatre ans.
- Tu es bien jeune pour tenir de tels propos…
- Je te l’ai dit : je suis malade. »

Ce jour-ci changea les autres, et si Pandore l’avait su, elle aurait mangé sa purée et n’aurait jamais rien dit à son père.

« - Malade ? Quelle genre de maladie ?
- Je crois que c’est ce que l’on appelle la démence... La folie.»

L’homme devenu à moitié fou après le départ de sa femme -fou du travail, seule chose qu’il crut qu’il lui restait- trouva en sa propre fille un objet d’étude fascinant. La maturité et l’intelligence dont elle faisait preuve pour son âge étaient tout simplement extraordinaires. Il lui fit faire des tests intellectuels, des analyses, la soumit à des expériences, des situations bizarres pour savoir comment elle s’en sortirait… Et Pandore devenait de plus en plus alerte, de plus en plus géniale.

A cinq ans, elle égalait le savoir de son père pourtant autrefois renommé. Et de plus en plus souvent, elle avait d’étranges absences, comme devenue poupée de chiffon tout juste capable de sourire. Passionné par cet autre phénomène, Meryl étudia la psychologie et le cerveau humain, validant ses nouvelles connaissances à même son enfant.

A six ans, il la mesura aux plus savants guérisseurs du clan et Pandore les supplanta tous, sans exception. Avec facilité, presque. Elle semblait tout savoir spontanément. Sa logique était hors normes, ses diagnostiques parfaits.

Le chef du clan la convoqua un jour, au grand désarroi de son père qui voyait là un éloignement de son jouet de laboratoire favori. Il laissa tout de même faire, espérant peut-être regagner un peu de sa réputation.

« - Dis-moi Pandore… As-tu entendu parler des réincarnations ?
- Non, jamais. »

La tête des Etoiles soupira, hésitant… Et s’il se trompait ? Il se leva de son siège, fit un tour dans la pièce et posa les yeux sur la gamine qui patientait sagement de l’autre côté du bureau. Elle avait le regard brillant d’une intelligence trop grande pour son âge, sa frimousse de poupée était imprégnée des mimiques du temps… Un temps qu’elle n’avait pas encore vécu. Il se décida. Au pire, Pandore serait suffisamment futée pour garder le secret.

« - Sur l’Enfer Céleste, il semblerait que chaque clan compte parmi ses membres la réincarnation d’un illustre du passé. Quelqu’un de fort. Tu comprends ?
- Je ne suis pas stupide, merci.
- Evidemment… »

Il l’observa quelques secondes avant de continuer, histoire de deviner sa réaction. Mais Pandore restait impassible et attentive, pas stupéfaite pour deux sous.

« Est-ce que ça a un sens… particulier, pour toi ? »

Elle resta interdite un instant, dévoilant un vague trouble… La fillette croyait aux réincarnations, même si l’idée lui paraissait complètement farfelue. C’était une des autre chose qu’elle savait. Elle avait conscience d’avoir eu une vie antérieure. C’est de là qu’elle tenait tout son savoir, c’était une certitude ancrée dans sa chair. Elle savait aussi que son ancien elle avait vécu dans ce que jadis on appelait la Grèce, c’est ce que lui avait appris ses recherches. Elle l’avait vu, cette Grèce, souvent. Dans des hallucinations. Elle avait déjà eu des flashes de cette ancienne vie, elle avait réentendu ce Serment que marmonnait son père. Elle connaissait son nom également. Son ancien nom.

« - Hippocrate, lâcha-t-elle.
- Comment ?
- C’est mon nom. »

Le chef se réassit, s’adossant à son siège. Il la contemplant longuement d’un air à la fois soucieux et fasciné. Hippocrate, l’un des pères de la médecine. Le petit bout de rien du tout face à lui était Hippocrate. Une gamine de six ans.

« - Je suis malade aussi.
- Pardon ?
- Bientôt, c’en sera fini de moi.
- Pourquoi ?
- Parce que je n’ai que six ans. Ca a déjà commencé. »

« Malade ? Quelle genre de maladie ? »

« Je crois que c’est ce que l’on appelle la démence... La folie. »

« La folie, Pandore ? »

« Oui, père. »

« Explique-moi donc ce phénomène… »

« J’ai cinq ans père. Mon corps entier n’a que cinq ans. Mon cerveau n’a que cinq ans et pourtant, il possède comme les données d’une vie entière, une logique développée durant de longues années. C’est trop. Je vais sombrer, bientôt. »

« Ah oui ? Je vais y réfléchir… C’est intéressant… Si intéressant… »

Assise en tailleur dans la Salle Noire, Pandore ferma les yeux. Elle n’en pouvait plus. Sa tête n’était plus qu’une bombe à retardement. A mèche. Une mèche longue de six ans. L’étincelle allumée au bout avait presque rongé toute la corde, elle le sentait. Bientôt, son esprit éclaterait en un millier de fragment et ce serait la fin...

« Je m'interdirai d'être volontairement une cause de tort ou de corruption, ainsi que tout entreprise voluptueuse à l'égard des femmes ou des hommes, libres ou esclaves. »

« Que fais-tu, père ? »

« Tout ce que je verrai ou entendrai autour de moi, dans l'exercice de mon art ou hors de mon ministère, et qui ne devra pas être divulgué, je le tairai et le considérerai comme un secret. »

« Père ? »

« Si je respecte mon serment sans jamais l'enfreindre, puissè-je jouir de la vie et de ma profession, et être honoré à jamais parmi les hommes. »

« Je sais déjà cela, c’est notre serment en médecine…C’est aussi la formule qui t'aide à réfléchir. »

« Mais si je viole et deviens parjure, qu'un sort contraire m'arrive. »

« Pourquoi me le répétes-tu ? »

« Parce que, Pandore. Cela va peut-être nous aider, pour ta folie. Chaque jour, tu répèteras ce serment. Cent fois le Lundi, cent cinquante fois le Mardi, deux cent fois le Mercredi, deux cents cinquante le Jeudi, trois cent le Vendredi, trois cents cinquante le Samedi et quatre cents fois le Dimanche. Ici. Dans cette pièce, dans le noir et le silence... »

... La fin… Le repos. La paix. Fini ces crises d’hystéries qu’elle retenait difficilement, fini ces nuits entières de tortures passées à réfléchir malgré elle, fini les tourments que lui infligeait cette trop vaste intelligence, ce trop vaste savoir qu’une trop vaste logique lui permettait d’exploiter trop vastement. Fini ce cercle vicieux sans fin, un infini savoir qu’elle exploitait en cette vie-ci, jamais rassasiée. Sans le vouloir, sans le contrôler elle réfléchissait, apprenait à ses dépens. Comme une ancienne passion qui la rongeait contre son gré, comme une drogue, comme un poison...

« Combien de fois l’as-tu dis Pandore ? »

« Cinq cents fois, père. »

« Catin ! Tu oses mentir à ton père ?? Je t’ai entendu, j’ai compté ! Tu vas tâter du bâton ! »

… Un poison… Mais dans quelques minutes, ce serait terminé. Plusieurs fois, elle avait cru à sa fin. Celle-ci, c’était la vraie. Pas de crise. Pas d’hurlement. Elle était sereine. Elle attendait.

Elle espérait mourir. Ainsi, son père ne la frapperait plus. Elle ne serait plus son rat de laboratoire, il ne pourrait plus jouer avec son esprit. Plus jamais… Il ne lui créerait plus de béants trous noirs dans son esprit… Des pans entiers de jours enfuis… Elle se souvenait d’entrer dans une salle noire, froide et isolée de tous sons… C’est tout.
A présent pourtant, ça lui revenait, par fragment. Ce serment qui lui martelait l’esprit, profondément, douloureusement accroché par son père dans son subconscient…

« Allons mon enfant, tu me connais bien…
Ne t’ai-je pas accompagné, dès tes premiers pas ? »

« Si tu veux mon petit, je serai qui tu le souhaites…
Viens maintenant, viens avec moi. Ne sois pas effrayée.
Laisse-moi te prendre dans mes bras, réchauffer ton âme si froide. Laisse-moi bercer ton sommeil, guider tes rêves.
Laisse-moi te protéger, donne-moi ta confiance, abandonne toi, oublie ta méfiance…
Tu pourras toujours compter sur moi. Ne pense plus à tes misères, je m’en occuperai.
Viens. Je te conduirai dans ton pays. »

« Oui Pandore. Oui.
Regarde. Et vois-tu tout ces êtres ? Ce sont tes frères. »

« Oui Pandore…
Avec moi, parmi eux, tu ne seras plus jamais seule.
Et plus aucune blessure ne balafrera ton petit cœur si frêle… Abandonne-toi. »

« C’est le verso du monde.
L’envers de l’univers.
L’autre côté du miroir.
C’est mon royaume, Pandore.
Le vaste royaume de la Folie où tout est possible… »